Pedaço de mim

Eu nunca tive ilusões sobre o jornalismo. Entrei no curso sabendo que era uma profissão pouco valorizada, principalmente se você não estiver sentado na bancada da globo. Se você estiver, ótimo para o seu bolso,  péssimo para sua reputação. Jornalista que ganha bem é mentiroso, manipulador e oportunista. Jornalista que se preze tem que ter sido torturado, preso na ditadura e fichado no DOPS. Jornalista tem que saber um pouco sobre tudo, mas não pode ter opinião sobre nada. Tem que ser imparcial, objetivo e profissional. Não pode se deslumbrar quando encontra alguém famoso, nem se intimidar, se estiver cobrindo uma rebelião.  Jornalista tem que medir as palavras, evitar esteriótipos e usar apenas termos politicamente corretos. 

Tudo isso eu sabia. O problema é que, de tanto ser jornalista, eu acabei esquecendo como escrever um texto honesto sobre mim, sem me preocupar se usei adjetivos demais ou se estou sendo muito sensacionalista. Não sei mais contar histórias de amor, nem brincar de rimar no telefone. Estudando jornalismo, eu, que sempre fui impulsiva, me tornei uma pessoa metódica, sempre preocupada se estou sendo prolixa ou enfadonha. Antes eu escrevia para mim, sobre qualquer coisa que tivesse cheiro. E embora isso nunca tenha feito de mim a melhor escritora,  pelo menos eu era autêntica. Agora, entretanto, eu sequer consigo reconhecer uma matéria que eu escrevi há dois meses atrás, imagine quem me lê.

Será que eu perdi minha identidade? Pela primeira vez, eu não sei se quero ser jornalista. Pelo menos não até encontrar esse pedaço que se perdeu de mim.